Camino de los Andes...

Entonces llega aquello que

En una sola punzada

Se lleva el tiempo y la memoria

Mientras aquí todo sigue

El edificio alto hasta el infinito

El gris que va cubriendo

Todo el color del cielo

Empacado en tu totora

Tus silbidos para siempre en el viento…

Tu pequeña selva

La jícara y la grosella

Esperando cada día las seis de la tarde.

La felicidad de los caracoles

Soledad a cuestas

Llevan espirales pensamientos

Bien arriba de los tulipanes

Con el peso de unas alas enroscadas

El rastro que se va secando

Sobre piedras, sobre fango, sobre el tiempo

Avanzan todito el sendero

Desde abajo y en silencio

Halos de repetida iniquidad se han vuelto soles. Nadie es reflector...

Aquí...

El viaje hecho a tierras yermas

Tus manos rotas

Ojos perdidos

Entre ciervo y zorro

Hacia abajo

Rojiza soledad

Cascarones

Entre paredes amarillas

No se lleve los caminos

El arte

Fino

Tuyo…

FLORES DE RESISTENCIA

Algo sabemos de cierto

Portamos palabras que pronto serán flores

Verdad desde la dignidad

Vida antes que fuerza

Muerte antes que vergüenza

Delgados hilos

Entretejidos

Ropaje contra la violencia

Voces, las pocas libres

Flores de resistencia…

La guerra

Pensando en todo lo que se fue y que vuelve como un espiral de lágrimas y rabia de que ya se fuera, estirando el alma para recoger los pedacitos rotos de la conciencia. Es todo un ciclo con diferente artillería pero el mismo resonar de bombas y el calor de las explosiones, como un film raído que se reproduce hacia atrás y hacia adelante. El miedo es la herida que toda vida ha dejado en el cuerpo endeble, la que se lame con una lengua de palabras transformadas en fortaleza.  En el frío todos los amedrentados idean una salida, se vuelven su propio lecho.